Il risveglio

Mi trascino nella sala da pranzo. Mi butto sul divano.
Nausea.

Alla mia destra una quarantenne: è avvolta in un lenzuolo, e fuma una Marlboro.
All'acquaio della cucina un trentenne che pulisce dei pesci, e li sistema in sacchetti di plastica.



Reprimo un conato di vomito e tento di ricostruire la serata prima.