Appena uscita dalla doccia

cammino scalza fino a camera mia, rabbrividendo per il contatto con il pavimento freddo.
Mentre mi spalmo addosso l'olio alla cannella cerco di non pensare all'intervista che avrò (cioè, che avremo), fra poco più di mezz'ora.
Mentalmente mi ripasso tutto quello che abbiamo deciso ieri sera di dover dire, quando eravamo tutti seduti attorno al tavolino di plastica. Fa tanto di seduta spiritica, a dirla così. Ma le sedute spiritiche si fanno su tavoli in legno, che generalmente stanno in piedi saldamente, e non per miracolo, sulle quattro zampe traballanti.
Ripenso a ieri sera, e più ci ripenso, più mi sembra di star vivendo una strana insurrezione sessantottina. Senza manganelli alla mano, però.
Mi infilo i miei nuovi jeans taglia-27-da-dieci-euro (lunga vita ai grandi magazzini), e decido che è ancora troppo presto per indossare la camicia. Che poi magari mentre pranzo mi ci finisce un'orecchietta alla cima di rapa, e non avrei il tempo per starla a lavare.
Così, da un cassetto dell'armadio, riporto alla luce una felpa che usavo lo scorso anno.
La indosso, e mi guardo allo specchio: è almeno 5 taglie più grosse di me!
"Dio, ma come facevo ad indossarla?" e mi volto di fianco, per osservarmi da un'altra prospettiva. Le mani spariscono nelle lunghe maniche. Sembra che la felpa mi penda addosso, come se fossi una gruccia.
Mi stringo nelle spalle, e vado a tavola.
Dopotutto, ho delle orecchiette alla cima di rapa che mi aspettano.
Ed un'intervista.
Merda!